Com os olhos cansados
Os sapatos sujos...
Veja
Os anjos tiraram férias
Sua alma esta do lado de fora...
Todas as cartas foram escritas com sangue
Todas as noites foram criadas de insônias
Todos os dias foram criados por labuta
Veja
A dor fria e nefasta
O beijo da morte na taça
O grito num cálice
Os dias ímpares vestidos de sábado...
Todas as teorias foram quebradas
Todas as fantasias foram realizadas
Todas as cidades empoeiradas
Febre...
Com os olhos cansados...
MAURO ROCHA 22/07/2008
8 comentários:
Boa noite, dando mais um passeio em teu blog. Muito bom.Bemescrito, gosto daqui,
Maurizio
Acredito que diz muito o que você escreveu.
Talvez de uma subjetividade que só me faz ficar pensando.
Olá, poeta!
Nossa... tinha muitos textos aqui que eu não tinha lido ainda! Estou numa correria danada para terminar uma monografia..rsrs
Olha, eu amei este teu texto irrigado de simbolismos vários...
Sapatos... sangue... taça... cálice... sábado!
Gosto do que vejo e do que sinto quando leio!
Você é fantástico, de verdade!!
Parabéns! =)
Dry Neres
"Todas as teorias foram quebradas
Todas as fantasias foram realizadas
Todas as cidades empoeiradas
Febre..."... do poeta que aqueçe as trevas...
beijinhos das nuvens
Poeta Mauro,
Só um instante para ler e viver essa imensidade poética.
Certamente sem febre!
(a)braços,flores,girssois;)
Mauro,
Adorei!
Veja
Os anjos tiraram férias
Sua alma esta do lado de fora...
Essa frase disse tudo.
Beijos
Até os anjos carecem de férias, não é mesmo, Poeta?
E de vez em quando, toda a gente fica com um cisco no olho; inventa-se dias ímpares vestidos de sábado, assim, há, ah! O descanso...
;)
Acho que meu dia hoje é ímpar...
Cansaço
Tristeza
beijo
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